Мой город лимбо, не малиновый дол.
Моя совесть легла поспать тут давно в цинковый гроб.
На баттле в ряд одни нули, для меня - бинго, пин-код.
Оставь свой биф на потом, хомбой я king of the dot.
Сколько б ты грязи тут не лил на биты, липовый стиль.
Где ваш разум с интеллектом? Типо "элита мси".
Зачем мне баттл в интернете? Скилзов не видно в сети.
Я могу слить и позлить, тех, кто выигрывал их.
Мне говорят: "Галата ты грубый рэп не умный, туп и вкуса нет.
И хуй тебе твердят, ты лишний груз, зачем в игру полез?".
Не тру, сами икру доев, но я потратил уйму лет.
Стало меньше квадратных рифм, но зато больше круг друзей.
Я баттлился, когда было баттлиться стремно,
Сейчас баттлиться модно, словно это фабрика звезд.
И я от них и так оторвался, но им мало таланта,
И надо коллапса, поэтому все кричат нахуй Галата.

Нахуй Галата, даже если я сзади с травматом.
Готов сейчас расквитаться, они всё равно все скажут, что нахуй Галата.
Что правда то правда, не надо сдаваться, мне даже приятно.
Твои мама и папа, брат и собака шлют нахуй Галата.

Я запер своего гострайтера у себя в голове,
У меня на каждой руке, его пять протеже.
Он оскорбляет хачей, в баттлах ебал матерей,
Свою идеологию прославляя везде.
Он снова недовольный и слать в пизду начинает,
Снова жуткий и мрачный, прям не предугадаешь.
Из-за него нас срут в комментариях, но он сутками занят,
Тут над текстами, пишет шутки и панчи.
Я плачу ему зарплату не наличными цифрами, а книгами, фильмами.
Историями, что видел и слышал, из жизни и выдумки.
Лишь бы отлично, он выполнил миссию, чтоб я признан был идолом,
И успех на меня посыпался бисером.
Но он прослыл похуистом, лишние рифмы стирает, снова пишет и пишет.
Он низко про близких, быстро-быстро от дыма он вымер и высох,
Выдавая очередной высер за мысль.

Нахуй Галата, даже если я сзади с травматом.
Готов сейчас расквитаться, они всё равно все скажут, что нахуй Галата.
Что правда то правда, не надо сдаваться, мне даже приятно.
Твои мама и папа, брат и собака шлют нахуй Галата.