В этом мире мне нет рамок,
Мы есть!
Нет умеренного ханы,
Мы здесь!
На улице стихами, счастье лепим.
Кто такие? Отвечаем: “Мы поэты”.
Ещё раз.
Вы хотите видеть мясо?
Мы есть!
Выходите, просыпайтесь!
Мы здесь!
На улице стихами разрушаем все запреты.
Кто такие? Отвечаю: “Мы поэты”.
Привет дворы, привет улицы, ВУЗы.
Я из дыры, для мажоров, я лузер.
Ведь, мои мысли не водят Land Crusier.
Мои мысли уводят в плен к музе.
Живу поэзией, значит неплохо.
Но, свою эпоху рифмую на похоть.
Но, свою эпоху рифмую с пороком.
Я не Блок, и не Набоков, но я ей вылезу боком.
На мне худи и джинсы, на мне ужасы жизни.
На мне крест своих ближних. Я по статусу ниже.
Я не гасну кахим же, не понятен, я лишний,
В этом мире наличных. И меня качает не Бах,
Не тру плечами рубаху, мой труд ночами в столах.
Мой look районом пропах.
Я неизвестный поэт, таких много
На полках не будет меня,
Поэтому печатаюсь в итоге походу надолго ломаным слогом,
Только на ваших губах.
Йоу, моя поэзия вот вся, я не пишу её в офисах.
Она деревья и воздух, она во мне, она возле.
К тебе, в тебя она просится.
Ногами босыми шаг, мои стихи - это шанс,
Тем кто боится писать, закрывшись по этажам,
Свобода поэта – жанр, боитесь вождей ножа,
Пишите прозу дрожа, словом ша.
А я буду на полную, в пол педаль жать,
И покуда так буду я не жалок и жал.
Ваших не боюсь, их так много во мне,
Что я стал похож на ежа.
В этом мире мне нет рамок,
Мы есть!
Нет умеренного ханы,
Мы здесь!
На улице стихами, счастье лепим.
Кто такие? Отвечаем: “Мы поэты”.
Ещё раз.
Вы хотите видеть мясо?
Мы есть!
Выходите, просыпайтесь!
Мы здесь!
На улице стихами разрушаем все запреты.
Кто такие? Отвечаю: “Мы поэты”.
В школе рюкзак мы не носили ??? вместо крыльев.
Поставьте мне двойку за поведение учителя,
И я рифмую двойными.
Я засел на галерке, сменись новый разум не голый,
Но заучивать в облом, я как рифмы класть на глаголы.
А я студент и рифмую, буквы несу и как Kelly.
Вылезая за рамками своими стихами,
Моя планка упала как Ленин.
И я лечу в облака, кричу всем парам: “пока”.
И каждый мой поступок на Земле – шальная строка.
А я боксёр, мои руки, пишут Вам панчи и хуки.
И я дерусь за мечту, с*ка, пока Вам её кто-нибудь купит.
Я футболист, я борец, а моё хобби – воркаут,
Строка, мат, моя неподкупная стезь,
Я отправляю в нокаут, раунд!
Я рабочий с завода.
Мы и мои рифмы заводят,
Туда, куда виды видеть не могут,
Но стали выносимы мы с прозой,
И в этом огромном мире мы порознь.
И пусть живётся не просто,
Пускай трещат мои кости,
Но как воздух стихи и не после.
Я пишу на флейте водосточных труб
Как Маяковский, пошлите в зад те репосты
ВКонтакте пока не поздно,
Пишите залпом Вы за полночь, словом вцепляясь за звёзды.
Выпейте залпом же завтрак, же убейте рифмами прозу.
Мы все поэты ребята! Пишем поэмы, баллады,
Судьбу упёрто на три раунда вызывая на баттл.
И я всё так же помешан, и Вам хочу сочинять,
Но Вы, кто слушает мои песни, поэты больше меня!
Хватит сидеть дома, выходи на улицу!
Не обязательно писать стихи, чтобы быть поэтом!
Иди за своей мечтой! Мир!
В этом мире мне нет рамок,
Мы есть!
Нет умеренного ханы,
Мы здесь!
На улице стихами, счастье лепим.
Кто такие? Отвечаем: “Мы поэты”.
Ещё раз.
Вы хотите видеть мясо?
Мы есть!
Выходите, просыпайтесь!
Мы здесь!
На улице стихами разрушаем все запреты.
Кто такие? Отвечаю: “Мы поэты”.