Сообщу это только ландшафту
И округе его диаграмм:
Мне всё кажется, я кем-то спрятан
В деревянно пропахший чулан.
Мне всё кажется, что меня нету,
Или где-то есть правильный я.
Ходит время дворами планеты.
Ищет время людского сырья.
Мне всё кажется, что я не издан
И в каких-то архивах пылюсь.
Без меня в пеноблоковых избах
Разрастается книжная Русь.
И дизайнерским выстлано снегом
Новогоднее чье-то крыльцо.
Небо занято пегим бегом.
И кому-то приснилось зачем-то
Отстранённое моё лицо...