25/17:
На грифе пальца танцуют, румбу убитых струн
Гоняют тучи, устал, небесный пастух
Город тяжело дыша, от частых простуд
Поёт в полголоса, о том что нас держит тут
Этот воздушный шар, не выдержит всех
Он просто лопнет, как на пышной фемине корсет
Или накопленный хлам и нами же вскормленный грех
Не дадут этой конструкции взмыть вверх

Грязное небо, грязный снег, грязный лёд
Человек, в форме цвета грязи, растопырил, свой рот
По телевизору сказали: всё идёт по плану
Но раскачивают лодку, подонки хулиганы
Сосед опять без устали всю ночь гонял чертей
Это город чьих то пьяных, потерянных детей
На капоте новой тачки, свежая царапина
Извивается причудливо надписью матерной

Вячеслав Бутусов:
А на душе так тоскливо, а на душе так погано
Что хочется выпить водки
И пострелять из нагана
Но, легче не станет
Не нам, не тем кто нас любит
И потому я сегодня, с утра пить водку не буду

25/17:
Никто никому ничего не обещал
Но всем всё объяснили до хруста хряща
В старой коробке, слепые котята пищат
Чай, грязная кухня, сигареты на тощак
На вешалке пылится отцовский китель
За окном очередной бессмысленный митинг
Русская тоска в нескончаемой рапиде
Взять бы её как котёнка, да утопить

Куда идут эти люди? Чего хотят эти люди?
Зачем живут эти люди? Что потом с ними будет?
На белых тапках, следы чьих-то сапог
Даже в метро в час пик здесь каждый одинок
Заботливый хозяин, для пса самый хороший
Во-дворе дерьмо привычно, пачкает подошвы
Пальцы потным спрутом сжимают рукоятку.
Прогноз погоды: Возможны беспорядки

Вячеслав Бутусов:
А на душе так тоскливо, а на душе так погано
Что хочется выпить водки
И пострелять из нагана
Но, легче не станет
Не нам, не тем кто нас любит
И потому я сегодня, с утра пить водку не буду

Но, легче не станет
Не нам, не тем кто нас любит
И потому я сегодня, с утра пить водку не буду.