Проект Увечье:
Дух властвует над плотью,
Только грядку моих комплексов полоть бы и полоть бы.
Сейчас поведаю об этом вкратце,
По pad'ам пальцы ведь не зря колотят и колотят.
Не комильфо, что рэп тут – просто фон,
И моя цель – придать ему одну из совершенных форм.
Вся ложь легко пойдёт под нож. Слова – вот мой подножный корм,
Язык за зубы, будто в ножны корт.
Мне возраст не в укор, хоть постарел весьма,
Но в этом ремесле поднаторел, куплет писал весь март.
Потом стирал весь мат, мне горло будто стиснула тесьма,
Ведь нет письма, в котором не стоял бы чёртов грустный смайл.
В оконных рамах преет с лета вата,
Подъезды всё светилу щурятся подслеповато.
Творец с масштабом намудрил, когда район кроил,
Тут был бы рай двоим, троим; для всех же мелковат он.
Многих сковал, я осторожен был, но рисковал,
Удача липла, как ириска – вау!
Кроссы помыл, башку обрил. Совал
Повсюду нос и в этих песнях результат обрисовал.

Вадяра Блюз:
Цветные ящики серые краски сгущают так, что хоть не включай.
Грязь и обещания, что по швам, как наши трубы в мороз, трещат.
Когда по отключают нам всё, что смогут по отключать.
Не оставит народ свой лишь она родная, роспечаль.

Проект Увечье:
К чёрту сопли, градиент заката в витражах высоток,
Кофе превратит ночи в бессонные; такси за сотку.
В виражах так сложно выражать вам мысли о высоком,
И одновременно ржать над чучелом в модных кроссовках.
Моя жизнь – кроссовер, где сплелась судьба быдла, басоты,
Что давит на лавках водку с соком с чем-то особым.
Стёр вискарь, табак и лица вечно недовольных баб,
Тех, что не смогли меня заставить слушать Мендельсона.
Не место средь тусовок; мы местные, где соты,
Спальника, как тёмный лес под пологом небес, что соткан.
Из свинца. Я предан до конца тем угрюмым красотам:
Гаражи, детсад и этот дворик, где не ловит сотовый.
Туман, как дым от табака над полем,
Нутро тупое тянет тем, кто в кабаках напоит.
И это выход как-никак, но не даёт покоя,
То ли "Голод" Гамсуна, то ли "Тошннота" Жан-Поля.
Мир остаётся нами недопонят,
Тут не помогут пилигримам спид и гидропоник.
В угрюмых хатах, где мурлыкает блатняк на фоне,
Слышал про Хартланд то, что означает тот топоним.

Вадяра Блюз:
Цветные ящики серые краски сгущают так, что хоть не включай.
Грязь и обещания, что по швам, как наши трубы в мороз, трещат.
Когда по отключают нам всё, что смогут по отключать.
Не оставит народ свой лишь она родная, роспечаль.

Цветные ящики серые краски сгущают так, что хоть не включай.
Грязь и обещания, что по швам, как наши трубы в мороз, трещат.
Когда по отключают нам всё, что смогут по отключать.
Не оставит народ свой лишь она родная, роспечаль.