Хорошо там, где нас нет.
Вечно, когда жара, брачо, хочется лечь в снег,
Успеть везде, поджимает время,
Выживает первый, но приз - фейк.
Миллион идей есть, а что толку?
Если пылятся будто книги, так долго на полках.
Ооо... Мы не ищем истину, ведь она словно в стоге иголка,
Под боком, в блокнотах, сотня листов просит строчек.
Муза придет поздно ночью.
Забери меня в мир иной выдуманной зимой,
Подари крылья, чтобы покинуть Вавилон.
One love всем, но вот моя вера,
Сцена, микро, в руках пусть старенький Fender.
Знаешь, брат, это лучший кайф.
Ты прости, если что не так.

Целый мир, за поворотом только,
Не ленись, не ленись.
Белый лист спросит тебя о многом,
Не юли, не юли...

Тут умом не понять, ман, это манит и манит и всё дальше,
Я будто в море кораблик бумажный.
Здесь каждый день без идей - штиль.
Нет новостей, что ж сиди и жди.
Когда небеса услышат молитвы,
Паруса опять наполнятся вихрем.
Лишь бы узреть,
Цвет звезды, что вела меня столько лет в темноте.
Груз потерь, плюс для тех, кто в дороге,
Пусть каждый год меня снова хоронят.
Правда - как горлу стать, брат, мы здесь все в гостях.

Целый мир, за поворотом только,
Не ленись, не ленись.
Белый лист спросит тебя о многом,
Не юли, не юли...

Целый мир, за поворотом только,
Не ленись, не ленись.
Белый лист спросит тебя о многом,
Не юли, не юли...