На карте городов следы твои, мои и наши,
Там, где вчера прошли дожди произрастает ганжа.
И все, что есть во мне это слова поверх мелодий,
Которые звучат во мне, а не по нитке радио.
Что бы идти моя душа должна лететь и петь,
Буди во мне поэта, бегущего по ветру.
Но зазывая бомжеватых псов,
Мимо лесов, вдыхая носом урожайный солод.
Я не хочу мудрить и знать науку ваших душ,
Видел свою я, постепенно полюбил оружие.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
Крики души не греют, крики, в доме странный запах.
Старые книги, дневники, весна тире сентябрь.
А за окно летят как знамя шторы воры в небо,
Густые облака, как пена, где давно я не был.
Только стучат колеса, столько в миллионах нас,
Такая пустота, мне жаль, прятать себя за разум,
Держать себя в руках, скрывать оскал и звонкий смех.
Что бы любить так сильно жизнь, нужно любить и смерть.

Много ли, мало ли, или мы многолики,
И какова цена, за то, что держит наши руки.
Но я сошел с ума и мне так безразличны думы,
И я пишу, о чем хочу, а не о чем ты думал.
Это безмолвие, оно звучит как крики,
Мы выглядим как люди, ну а в душе мы фрики.
Эти глаза бегут по кругу, снова воют псы,
И я бегу с самим собой играть в уродский цирк.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли,
Я вас люблю, а после, читайте мои письма.
Я тут, патрон, и вижу, выход только через выстрел,
Я вас люблю, а после читайте мои письма.
И мне не хватит жизни, чтобы донести все мысли,
Я вас люблю, а после, весна тире апостроф.
Копюшон Ноу Мо.