Я врос в городе джунглей,
Когда Джуманджи зажигали студийные дубли.
Делал уроки, дома кушал мамины щи.
"Мыши рокеры с Марса", "Сплинтер" - вот это щит.
Гоняли с горки на линолеуме,
Не знакомо это слово "долбанный роуминг".
Играли в кегли, это тебе не боулинг.
Если смотрели, то только Стивена Кинга.
Любили не айпады, а книги,
Живы прадеды были.
Еще понятия "дикие девяностые",
Мы будто с какого-то острова,
Забытые всем миром в океане новостном.
Понос от канабинола, биометрия, законы Ома,
Россия, я без тебя сегодня пьяный в мясину,
Спасибо тебе за е*аные зимы,
Пустые карманы, кассеты и березы с осинами.
Колесили тысячи часов по кольцу,
А нужна ли свобода борцу?
А нужны ли оправдания творцу,
Когда ты сущность видишь, лишь поджигая пыльцу?
Среди тех, у кого был Черкизон, а не ЦУМ,
Разглядеть эту жизнь, не нажимая на zoom.
До слов не скуп, язык велик и нам судьба велит
Музон чтоб не оставили мы.
Давай затянем потуже ремни,
И полетим вперед, пока не исчерпан лимит.
Мы так хотим, чтоб потом нас запомнили,
Пытаемся собой весь мир заполонить.
Я вот такой сейчас, раньше был другим,
Скорее ближе к стаду скотин, слева раним.
Старый дворник, мое прошлое быстрее мети,
Dont worry, если вспомню где-то к семидесяти.
А пока что мне нужен впереди лишь свет,
А не тени от былых побед.
Нет, но может ты скажешь, что это похоже на бред,
Ну так попробуй разберись в себе сначала, эстет.

Говорят, мы делаем все не так,
Говорят, что мы вовсе уже не те.
Шифером шурша, падает чердак,
И ни черта идей.

Говорят, мы делаем все не так,
Говорят, что мы вовсе уже не те.
Шифером шурша, падает чердак,
И ни черта идей.

Говорят, мы делаем все не так,
Говорят, что мы вовсе уже не те.
Шифером шурша, падает чердак,
И ни черта идей.

Говорят, мы делаем все не так,
Говорят, что мы вовсе уже не те.
Шифером шурша, падает чердак,
И ни черта идей.