Сегодня, копаясь внутри, нашел в себе радость.
Думаю, растрачена где то, среди шумных компаний.
А она живет, где-то в сердце и помехам внутри.
И с этого момента, я буду ее хранить.
Мой старый отчим, наверное, болен.
Он убежал, сохранив ненависть в своей ладони.
А я еще тогда, малым ребёнком запомнил.
Ненависть к тем, кто не пытался проснутся от сомни.
Во мне, как будто погиб человек.
И я ношу его труп, безнадежно в себе.
Выходя в street, я погружал эти чувства в себе.
Чтобы потом выплеснуть все эти чувства на свет.
Но мысли рождаются в темноте.
Я не боялся и с детства полюбил за те.
Рождал в ней мысли и сплетал миллионы идей.
Но почему-то в темноте, мне казалось видней.
Я выхожу из дома, в гетто.
Где мимо ангелы падали с неба.
Подняв одну после, я б узнал эти чувства.
И дав ей свои крылья, отпустил и так-то пусто.
Я просто тип, что давит тебе на мозги.
И тебе нравится проживать эти строки с ним.
Не нужно символов мне, чтобы выплеснуть боль.
Она умрет внутри у тех, кто погибнет весной.
Выступая со сцены клубов,
Стал кумиром, для тех, кто понимает глубже.
Она одна меня примет, мысли хранив в куплетах.
И спасибо тебе за это.

И здесь наверно должен быть пи*датый припев,
Но я никогда ведь не умел писать их.
И если честно, то это песня для тех,
Кто примет без припева, чисто для братьев.

И здесь наверно должен быть пи*датый припев,
Но я никогда ведь не умел писать их.
И если честно, то это песня для тех,
Кто примет без припева, чисто для братьев.