Это слово написано мной.
Эта мелодия написана мной.
И только мне решать, какой ценой за это заплатить.
А для тебя это просто слова и ноты.
Это слово написано мной.
Эта мелодия написана мной.
И только мне решать, какой ценой за это заплатить.
А для тебя это просто слова и ноты.
Я часто спрашивал себя:
Какой в этом резон, какая цель?
Ходить по миру, всюду собирая боль, как Парацельс.
Со временем я понял, то что нету явной цели.
Со временем я понял, важен сам процесс.
Я ни разу не трудоголик.
Я пишу слова и ноты от боли.
Ищу эту боль, как бодибилдера на поле кея.
Дозы всё больше, ставки выше.
Но пока пишу, чего же более.
Это одновременно яд и панацея.
Это выходит с кровью из меня, как будто плацента.
Я сам не знаю, откуда эти тексты.
Честно, мне опять не по себе, будто в паре после и*цеста.
Я снова микрофон слюною заляпал.
Я давлюсь этой болью, как кляпом.
Весь в соплях, тоже мне Шаляпин.
Переписать или нет, ну шляпа же б*я.
Я полирую свои рифмы и панчи до блеска хрома.
Я колдую над битами, будто Dr. Dre над хрониками.
На одиночество проклят, я падаю в пропасть сомнений.
Пока я чувствую боль, у меня есть промо.
Она повсюду, и теперь ты в теме.
И теперь ты, как и я, разносчик этой неизвестной эпидемии.
Я бесталанный, уродец, на рэп пародия.
Но всё, что я могу те дать, это слово и мелодия.
Это слово написано мной.
Эта мелодия написана мной.
И только мне решать, какой ценой за это заплатить.
А для тебя это просто слова и ноты.
Это слово написано мной.
Эта мелодия написана мной.
И только мне решать, какой ценой за это заплатить.
А для тебя это просто слова и ноты.
И сколько себя помню, я всегда записывал,
А потом зачитывал, я видел в этом смысл.
Но как МС я провалил свою миссию,
И кто знает, для кого они теперь, эти все записки.
Слова и ноты, не исписаны блокноты,
И если я творю, то я творец, а не мультирновый венец.
В блокноте места нет, вот пошли какие-то газеты.
Есть еще обои на худой конец.
Но мир еще не знал, того поэта и МС,
Который бы себя не потрошил и не насиловал.
Походу все мы совершаем особо тяжкие,
И закончим в серых палатах и смирительных рубашках.
Моя любовь еще вчера была со мной, но оказалась хрупкой.
Как перегородка носа.
Мы с ней несовместимы, как iPhone и Nokia.
Когда она ушла, я написал эти слова и ноты.
Это война с самим собой, где я и есть трофей.
Здесь кровь моя на каждой букве и строфе, через трахею.
Я думал skys the limit, но, иду на дно.
Это моя игра, и мне решать, какой ценой.
Ведь там, на самом дне, слова и мелодии.
Сонеты и рапсодии, пища для моей звуковой консоли.
Слова, в которых есть соль.
Но ты в которых есть soul.
И боль, которая написала это соло.
Это слово написано мной.
Эта мелодия написана мной.
И только мне решать, какой ценой за это заплатить.
А для тебя это просто слова и ноты.
Это слово написано мной.
Эта мелодия написана мной.
И только мне решать, какой ценой за это заплатить.
А для тебя это просто слова и ноты.