Пицца:
Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, поняла и простила.

Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, где-то там, будет и моя могила.

ST:
Ты где-то там, где еще один заброшенный храм.
Где слёзы с неба плакали по куполам.
Нас покупают за блага, билборды реклам.
А в наших сказках, так часто везёт дуракам.
Тропы к церквям, поростают травами.
А люди стали такими лукавыми.
Одни заботами, другие забавами.
А третьи заворот за барами.
Сердца от слёз становятся ржавыми.
Мы стали путать берега, левые с правыми.
Считаем себя правыми во всём, забывая, что посеем то и пожмем.
Урожай собирая.

Пицца:
Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, поняла и простила.

Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, где-то там, будет и моя могила.

ST:
И где-то тут, где отцы от сыновей ждут,
Что те придут и не пройденный маршрут пройдут.
И пусть метели метут и идут дожди.
Лежат вожди, а бури за окном чаще чем штиль.
Уже тошнит от высокомерных речей.
Тех, кто приходят без меча, гибнут от мечей.
Их возвращают на счетах матерям, и хоронят там,
Где еще один заброшенный храм.
Где нет неоновых ламп, в полумраке лампад,
И слёзы холодных сердец превращаются в град.
Мы постоянно пытаемся обвинить других.
Там, где никто не виноват, кроме нас самих.

Пицца:
Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, поняла и простила.

Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, где-то там, будет и моя могила.

Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, поняла и простила.

Ты так красива, моя Россия.
Ты меня воспитала с лет малых, где-то там, будет и моя могила.