Вон! Прочь!
Это мой дом.
Тут любовь, тепло,
А не ложь, гон.

Вон! Прочь!
Это мой дом.
В нём тот, кто
Сам всё смог.

Плевать что все там судачат.
Мне надо, чтоб ты верил в это — вот цель и задача.
Бывал на студиях богатых.
Но суть не в них, не тащишь на горбу сути пока ты.
Прослыл для всех ты никем.
Должен остаться им же даже если встретил легенд.
Давай нервно мусоль,
Грань между рэпом/попсой, но Пик тебе «Хлеб» дал и «Соль».
Не «иди к нам», а «иди от», не «идеал», а «идиот»
И отвечал на эти похоти всем «как хотите, ок».
Не ловил удачу рэп мой — будто проклят, будто рок.
Но всегда говорил, если пытаться долго — будет прок.
Переворачивал себя в миг, так загонял в пик,
Прогонял лишних молча рисовал их —
Тех, кто остался в моём доме и в моих рядах,
Спасибо и прости, братан, мой «Пик» этап для пиктограмм.

Вон! Прочь!
Это мой дом.
Тут любовь, тепло,
А не ложь, гон.

Вон! Прочь!
Это мой дом.
В нём тот, кто
Сам всё смог.

Вау! Я погряз в болоте, всем должен.
Вау! Вот тебе голодный художник.
Я каждый день себя заставлял — здоровье поможет.
Но каждый день такой подорвать здоровье поможет.
Не поймет глаза выпучив, видный чин.
Каждый мой трек только своих учил. Выключи.
Это мой дом — в котором огрели, но отогрели.
И мы ждём оттепель от апреля до апреля.
Видишь тех дев?
Ты хочешь, чтоб они тебе не отказывали ни в чём.
Видишь семью?
Я хочу, чтобы они себе не отказывали ни в чем.
И в этом разница, моего и твоего рэпа.
И в этом доме те, кто понимает толк в этом.
И я продолжу рифмовать, пока не сдохну, поверь.
И не позволю себе рисовать захлопнутой дверь.

Вон! Прочь!
Это мой дом.
Тут любовь, тепло,
А не ложь, гон.

Вон! Прочь!
Это мой дом.
В нём тот, кто
Сам всё смог.