Знаешь, мой город - трущобы, болота, землянки и небоскребы.
Мой город в точности Gotham, а вот Бэтмен из меня не особый.
Беспредельный и злобный мир, безысходный мир, он так здесь устроен,
А нам остается плевать в микрофон, сквернословить и катать по гастролям.
Ну турим и турим, ну пишем и пишем,
Ночуя на студии, да только вот репер, бл*дь, из меня никудышный.
Сорян за банальщину, но че я могу, ну у всех свое в голове, ну-ка
Средний палец вверх, средний палец, средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
За правое дело, за левое дело одержимые бесом,
Поднимаем бокал, наполненный доверху зажигательной смесью.
Нео Доны Кихоты и Бендеры пробуют взбодрить этот сонный мир.
И роль мельниц на поле играет модуль с блэк джеком и жидомассонами.
Трепещи, молодой щегол, у омоновца будет дубинка и щит,
У судьи молоток, у тебя ничего-
Разбитые щщи, отбитые почки и бок.
И что-то не вижу ни в тебе, ни в себе, ни в том пидоре, ни в ком-то другом.
Я не верю, что бояться сатирик, способный исправить историю,
Но тишина это смерть завещал Сид Спирин и я не возьмусь с ним спорить.
Сорян за банальщину, мээн, у всех свое на уме, ну-ка
Средний палец вверх, средний палец, средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
Жизнь на иголках, но я не Кащей,
Тем более, далеко не бессмертный.
Мне бы концерт доиграть и в конце
Отправиться в ад, но, по ходу мест нет там.
Все колты переполнены теми, кто вечно хотел сделать как лучше.
А лучше просто сидеть, пить чай и жевать печенюшки.
Но ведь надо думать о будущем,
Заранее надо иметь такую лопату,
Чтобы и денег нарыть и потом покапаться в себе,
А в следующем треке всем объявить:
Смотрите, богат я, берите пример, мол,
Свой внутренний мир специально для вас открою, как банку консервов.
Только поэт из меня никакой,
Да и комерс тоже я, честно, неважный.
Пусть талантам цена моим грош,
Зато у меня их уже целый бумажник.
Могу поделиться, написать историю в лицах,
Но, увы, писатель во мне давно уже запил и застрелился.
А что остается, неужели скитаться вечно
Как отшельник, без смысла и цели,
И без особой надежды на продвиженье.
Ну а что я могу, вариант неплохой, вроде. Почему бы и нет.
Ну-ка, средний палец вверх, средний палец, средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.
Х*ли нам, х*ли нам остается.
Средний палец вверх.