Странная вещь,
Время – удивительная штука.
Когда ты молодой, у тебя полно времени,
Разбрасываешься им налево, направо.
Пару лет туда, пару лет сюда.
А потом становишься старше, и вдруг:
«Господи. Сколько дней осталось?
Тридцать пять зим».
Только подумай: тридцать пять зим.

Я как молоток по наковальне,
Времени мало, но людей окружающих валом.
Как-то это банально,
Мы успеваем всё, это буквально.
Кто-то отсёкся, мир как вращался, так и несётся,
Долгие поиски нового солнца.
Жадные ёбла в телевизоре просят ещё,
Вот, ничё, на, возьми, от меня, от него, веди счёт.
Будто койот над добычей, мистер Помёт,
Знает, что и как вычесть, но вот, как приумножить он вряд ли поймёт.
Да ничё, мне ваще ничё, я ж тут с речёвкой –
Это когда вышел, рассказал своим о чём-то.
Всё, что за плечом скопил, кто, что травил, наслушался с кабин,
Прикатил домой, включил биток и всё смотал бечёвкой.
Мощно бывает, круто, когда есть кто-то, кто не забывает,
Не отпускает, хоть ты кусками валяешься в мусорном баке,
Кто-то тебя забирает, кто-то тебя собирает, кто-то наваливает,
И всё, как раньше, нормально, как молоток по наковальне.

Жизнь – наковальня, Ваня, куй пока горячо.
За ухом – ручка, на ручке – погрызанный колпачок.
Я нарисую линию неровную в начале,
Это ж я ночами долгими тут повзрослел нечаянно.
И я гну её дальше отчаянно,
Так же, как и всё по кому-то скучают.
Ещё тогда пообещали всем, что мы навечно в рэпе.
Лично я за базар отвечаю.
(Я здесь!)
Здесь ещё много, кто орудует и тут повсюду это,
Тебя тут каждый перечитает, дед.
Дед во сто шуб одет, в каждой шубе – по пакету,
Слова «нету» нету, дедом банчит дед.
У нас всё просто так, по-свойски так,
Хапнул поздняка и туда кати,
Там геройски так читай,
Или пой в стихах.
Улица, мне ты друг, но кому-то стала за отца.

А ты – молоток, братан, держись. (Давай, держись!)
Ты – молоток, давай, держись. (Давай!)
Мы в тебя верим, и я уверен, нам хватит времени,
У нас вся жизнь,

А ты – молоток, братан, держись.
Ты – молоток, давай, держись.
Мы в тебя верим, и я уверен, нам хватит времени,
У нас вся жизнь.