Моя улица, прости меня за тягу к высокому,
Лишь хотел расправить крылья, что в нитях твоего кокона.
Рэп — мой коронный номер, но мы люди без корон.
Не забывай, что все годы я лишь был одной из сторон.
Искал простор там, где другие падали мёртвыми.
Братьев и сестёр встречаю жизнью перетёртыми.
Прости, что мирясь с чужой нам истиной,
Превратились из бойцов в философ, сонных мыслителей.
Прости, был принят первый раз, когда не был взрослым,
Не знал о рэперах, с мечтами о новых кроссах.
Их «джорданы», «форсы», наши «яблоки» и «лакосты» —
Материальная тюрьма, наше сознание в космос.
Помнишь? Прости, что связан с коммерсами.
Промысел, который по праву был твой целиком и полностью.
Хочется большего, но потом вернувшись в свой район,
Смотрю на звёзды, понимаю, что…

Каждому своё! Сыщику — «Роллс-Ройс», нищему — вино,
Страждущему — боль, лишь любящему — мир у ног.
У нас всё есть, братик, чтобы идти вперёд
И не слышать слово «Хватит», но

Каждому своё! Важному — песок, скромному — поклон,
Жадному - кусок, бескорыстному — всё целиком.
У нас всё есть, братик, пусть даже в этой тесной хате.
Если мы чувствуем, значит живём.

Этот стиль непременно criminal,
Как три года рамсить за шесть букв своего имени.
Развившись до вершины оставаться почти невидимым
Для мира, что под зовы инстинктов движется к гибели.
Сплин близ линии жизни, трест с чужими бизнес.
Спрашиваешь: «Почему потом мы все чувствуем кризис?»
Не видя дальше своей комнаты, зубрим катехизис,
Гордо повествуя на попойках куда докатились.
Истина в том, что также и вы
Похоже с нами на столько, на сколько нами же раздражены
В том, что не капли меньше ни клинит,
Когда кредитные карты сменят заборы отделов и клиник.
Близится финиш, слышен мой смех.
Приложив высшее из усилий, срываюсь с шага на бег.
Рассвет набекрень переворотил всё, что мы тут поём, —
Это как будто бы был сон в нём.

Каждому своё! Звёздам — небеса, гениям — дурдом,
Тем, кто решил, что я устал, — ещё один альбом.
Кто это здесь? — Лочи.
И если не забыл мой почерк, то мы многое ещё пройдём.

Каждому, каждому, каждому…
Если мы чувствуем, значит, живём.
Каждому, каждому…

Каждому своё! Страннику — ветра, штурману — туман,
Выросшему в Урбане — многоэтажные дома.
И там всё есть, братик,
Порой то, что им хорошо, для нас не катит, ведь

Каждому своё! Мелкому — кураж, опытному — быт,
Мне же — хоть момент, где очнусь таким же, как и был.
И в нём всё есть, братик, а если есть, то
Надо тратить с теми, кто примет нас с тобой любых.

Лочи!