Очередные семь дней летят, как очередь из AK.
Оттолкнулся от дна бутылки и взлетел. Тщщщ-тщщщ...

Очередные семь дней,
Мой мир будто замкнут в Колизей,
Но мысли летают над домами.
И я знаю, что границы в голове
И только небо им предел.
(Что ты чувствуешь?) Я чувствую свободу.
Выдуваю в окно прям на красном светофора.
Эта дрянь для чемпионов. В мыслях план,
И он маячит первым кровным миллионом.
И я чувствую! Я словно создан побеждать.
Посмотри в мои глаза - они не устают сиять.
Пусть им место, которые мы называем домом,
Порой просто несёт безысходностью притонов.
А город этим дышит - это не пропаганда.
Клянусь, не пропаганда!
Как есть, мы так живём - это не пропаганда.
В краях, где эта дрянь вместо антидепрессантов.
Город зон, город заводов, город пьяных сыновей,
Варим блоки и районы. Все мы стали тут взрослей.
Это шоу для наших братьев, сестёр, отцов и матерей.
Если ты горд за этот город, то кричи ещё сильней.

А город этим дышит - это не пропаганда;
Не пропаганда; это не пропаганда.
В краях, где эта дрянь вместо антидепрессантов

Город зон, город заводов, город пьяных сыновей.
Да, базара нет, - здесь нечего ловить.
Да, базара нет, - здесь нечего ловить.
Но этот город для меня могущественен, как принц.

Тут все дороги ведут в улицы, в которых мы росли.
Где мы учились уважать и оставаться людьми.
Но как бывает понимающий последствия возни,
Хочет умело найти какой-то верный компромисс.
Но, бл*ть, какой-то дурак достанет свой ствол,
Или не уследит за своим языком.
Когда вопрос и так уже стоит ребром.
Может получиться самый настоящий страйкбол,
Мордой в пол.
Драгони тихо дышит, все в силе,
Мастер стилей - тройка дышек обездвижен.
Со мной мои джиги, при нас букет плохих привычек.
Ночью чёкает, к этой дряни не подпускали братишек.

Ты знаешь город этим дышит - это не пропаганда.
Клянусь, не пропаганда!
Как есть, мы так живем - это не пропаганда.
В краях, где эта дрянь вместо антидепрессантов.

Город зон, город заводов, город пьяных сыновей,
Варим блоки и районы. Все мы стали тут взрослей.
Это шоу для наших братьев, сестер, отцов, матерей.
Если ты горд за этот город, то кричи еще сильней.

Очередные семь дней.
Мой мир будто замкнут в Колизей.
Но мысли летают над домами,
И я знаю, что границы в голове -
И только небо им предел. (Эй! Эй!)

Город этим дышит - это не пропаганда;
Не пропаганда; это не пропаганда;
Не пропаганда. (Эй! Эй!)