Black Bros.:
4:20 на часах, я не спал.
Этот день, как клуб играет, день сурка.
Все, что было с нами будет снова по итогу.
Голодный умирает, но о бабках тут ни слова.
Но как иначе, как иначе, брат.
Мы снова запускаем град из слов, что обжигает зад;
Из слов, что на язык, как яд.
Твои корни глубже всех, мы запустили карусель.
Без грома нету новостей и каждый день прицел.
На сцене только за идею, в моно или стерео.
Нам не нужны их премии, где все давно поделено.
Это рассказы с улиц, прямо в Белый дом, мать его.
Здесь горят огни, но это светят за покой.
Машина времени, и мир прогнется под нас.
Ведь мы засели в их плеер, плейлист и подкаст.
Зовут нас новым стилем.
Да, я четкий модельяник.
Каждый трек - икона, и мы сияем на экране.

ST1M:
Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это все есть страх быть забытым. А?

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это все есть страх быть забытым. А?

Black Bros.:
Да, Black Bros. пока не в списках ваших высших лиг.
Спроси у паблика Rap-Info, как мы выжили.
Ведь русский рэп - игра,
Где будто Нюша в мафии шериф.
Звезда на звезде, но их Бог высший.
Я в рэпе с King Ring'а, кепок New Era и блингов.
Заслушал ST1M'а и Серегу, ждал New Era и B.I.G.'и.
Мы записали свой сингл, здесь подрожали, божали.
Вы пробудили аппетит, вас с потрохами сожрали.
Здесь King Is Back, вставайте в очередь на beef.
Русский рэп - дремучий лес, стаями волчьими набит.
И мы одни из них, но только не привыкли лебезить.
Я положил на бит всю душу, и на рифмы лег костьми.
И с каждым днем лишь глубже, это так.
Ведь в их словах лишь желчь и пустота.
Я до сих пор на сфере, но вы в рэпе восемьсот восьмые,
Ведь звучите будто Шнур с Шурой под восемьсот восьмые.

ST1M:
Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это все есть страх быть забытым. А?

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это все есть страх быть забытым. А?

И я не верю в совпадения и случаи.
Жизнь, если что, я уверен так учит нас.
И каждый новый день мы выход ищем на свет,
Но над нами темнота и тысячи атмосфер.
Мы строим свое будущее, здесь и сейчас.
Саундтреком наших жизней эти песни звучат.
Будто бы голос свыше, как ответ на молитвы,
Но душа по-прежнему конкретно болит так.
И я прошу у Бога знак, что я на верном пути теперь,
Ведь ошибочное каждое мгновение губительно.
Я словно в западне из своих же амбиций.
То, что игра не стоит свеч, тут я вижу по лицам.
Даже все деньги мира не окупят слез близких,
Но я снова тону в мыслях, будто лед в виски.
Мне от себя уже не убежать никак.
И сердце доставать так жалко из тайника.

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это все есть страх быть забытым. А?

Эти звуки прозвучат, как молитва:
Мы без банды на битах, как на бритвах.
Эта правда на листах чем-то бита.
Может это все есть страх быть забытым. А?