Слава КПСС:
Е! С Днюхай Саня! 35 - это не дата! Е!

В футболке "Babangida" с красивыми усами;
В пальто из ФРГ, бреду и хоть и вокруг ни кали.
Но жизнь моя красива - мойва, хлебушек вискарик.
Прилягу на шконарик, задумаюсь о Сане.
А свастика над нами краснеет в червивом небе,
Мы курим уже в Кронштадте, ты в танках кого-то крепишь.
И музыка играет, вертуха сменилась тенью,
Сегодня есть настроение, погрустить, ведь мы стареем!
Фруктовая наливка,
Пивко и гашиша плитка -
Кутежник, как Бабангида, я!
Мне 26, но по мне не видно, по мне не видно!
Фруктовая наливка,
Пивко и гашиша плитка -
Кутежник, как Бабангида, я!
Мне 35, но по мне не видно, по мне не видно!

Хан Замай:
Мне 29, значит скоро 30!
Немного страшно, ведь годы - убийца.
И напомни Саня, я маленький жук,
Но ни то чтоб рыцарь, а еще поживу!
Ведь пока маршируют мимо ловкачи,
В поисках поживиться - мы строчкой кричим!
Мы тут не просто навалить кирпичи,
Но построить хоть что-то будто Тимуджин.
Да, достаточно пафосно, предъяви,
Мол я больше не try и е*ло запалил!
Да, все так братишка, но мне не стыдно!
Живу, как получается - без скрытых смыслов.
Ведь Санек говорил: "Подноси фитиль, побыстрей,
Пока огонь не погас в груди
И пока что жив, подожги все вокруг" -
И я так решил и играю в игру!
Я тут! Привет! В футболке "Babangida"!
Я тот еще плут, на мне свастон маген Давида.
В постели Русь моей, и мама-Украина!
Прости мой рэп, мне 29 -
Но по мне не видно, по мне не видно!
Я тут! Привет! В футболке "Babangida"!
Я тот еще плут, на мне свастон маген Давида.
В постели Русь моей, и мама-Украина!
Прости мой рэп, мне 35 -
Но по мне не видно, по мне не видно!

Овсянкин:
Отрывной календарик, 17-ое -
Это мой очередной сентябрь.
Я понял одно - эти года с*ки,
Хотят быстрее у меня все оттяпать!
Но они же закалили холодами Сибирь,
И теперь - не потушишь меня, как фитиль!
Ну что ж! Давай дальше меня веди.
Провожу один уже седьмой юбилей!
Но пока душонка заправлена в скелет,
Заправлена аккуратно, как шконка.
Хорошо спрятана, как в хате Стилет,
Говорят: "Все тлен!" Но с другой стороны, услышишь:
"Так говорят только дураки вам!"
Но тогда, по кому плачут прудов ракиты,
Еще помнящие, как в старом дворе
Гонял потрепанный мяч в футболке Бабангиды?
Я в гетто нелепых людей вскрываю архивы,
Да повыше поднимаю ворот у плаща.
Говорят: легче тем, кто не умеет прощать,
Будь-то случайный толчок в переходе
Или же потальная ошибка врача.
Но выбираешь ты сам: кому дать на чай,
А кого огорчать.
Вот он, мой Рай,
Каждый сам выбирает под стать мораль!
Ведь можно в 35, как ребенок орать от счастья,
Типа: никто мне не указ!
Но на сегодня твой огонек - это Ньюкасл,
Поэтому, тебе не хватит сил удержаться.
Как выгнанная содержанка!
Теперь, взглянешь по-другому на вещи!
(Не стесняйся, как я) По живому резче режь ты,
И в 35 ты найдешь столицу рэпа, в этой стране женщин!