Синдром закрытых окон в душах, битов отдушин.
Плетусь до душа, рассвет окна очистит от туши.
Сонный дюже, опять сохранюсь в Audition.
Надо быть тише, пока спишь ты не сняв мою t-shirt.
Среди сереньких жизненных глав,
Скажу о главном ещё раз посредством шизы и гланд:
Что в тех потерянных когда-то меньшинствах был клад,
Но ты спалил всё дотла, ничто не ценив там баклан.
Важность казалась нам накладной, так ладно.
Белый как ландыш, дым от бланта.
Где та планка, и птицы что летят в London.
Чуть бы тепла в дом и точно вот будет всё ладом.
Мой гид вновь минутная слабость.
Борисоглебск, скверы и в ушах Триада и август.
Забытый адрес вспомнить попытки в текст на бумагу.
Я оживлю прошлое, муза есть смысл быть магом.
Это гранит моё единство слова и бит магнум.
Лирика упорхнувшей юности жжёт нас как магма.
Через года с надеждой призрачной ждёт только мама,
Хоть она видела не более лжи и кумара.
А твой гамак минувших лет лишь в бесчисленных демках.
В журналах всех учителей этих останусь эмкой.
Останусь эхо, весьма драматической сценкой,
Невзрачным винтиком безгранного серого цеха.

Это плацебо, дать заряд может only в ноль вольт.
И ты в неволе в прошлое где ностальгия конвой.
Но в те места вернувшись ни встретишь там никого,
Только утехи времени, что пишет нам приговор.

Триковой, я опять хочу гнать триповор.
Старый двор свой не увижу уже, и за что?
Никто не хотел сваливать, хоть и был близок шторм.
Все лишь кричали вопрос, мол: "Все это нам тут за что?!"

Это плацебо, дать заряд может only в ноль вольт.
И ты в неволе в прошлое где ностальгия конвой.
Но в те места вернувшись ни встретишь там никого,
Только утехи времени, что пишет нам приговор.

Триковой, я опять хочу гнать триповор.
Старый двор свой не увижу уже, и за что?
Никто не хотел сваливать, хоть и был близок шторм.
Все лишь кричали вопрос, мол: "Все это нам тут за что?!"