"Личность". Гордо звучит.
Но поднять её на смех столько причин.
И тот, кто начитан и тот, что кретин.
Личность - это долбанный чин.
Где-то руку не жал. Где-то тупо бежал.
Где-то бил, где в руках себя скупо держал.
Кодексы чести, уставы, не счесть их,
Но я пока человек и за поступки мне жаль.
И даже музыка от буковки, до эйр бэка.
Входит в моё понятие искусства жить.
Долбанный бунт свободы, как завещал Эверхарт.
Я знаю разницу между молиться и руки сложить.
Мир не приветлив, как постапокалипсис.
Не в сектах, но все рано или поздно покаемся.
Я тут не о боге, но грешен любой.
И любой обжигался, ведь он живой.
Ё-моё. И когда рэпер льёт моёт.
И когда он поёт, что "за спиной район",
В любом случае фоном виден там дверной проём -
Ведь найдут пару косяков за этим "йоу йоу йоу".
Наблюдал за миром молча, по-волчьи.
Выкорчевал, что корчил и корчат.
Выучил их мир, но настолько не тот,
Что не нашел себя в них, видя столько метод.

Между нами тает лёд, говорят они.
А меж нами был уголёк, но горят огни.
Между нами силы непреодолимого чувства,
Мы любим так, что они считают кощунством.
И пока между ними гнили часы работы,
Между нами были мили, аэропорты,
Между нами города и страны, океаны да моря,
Меж нами где-то инопланетяне говорят,
Их перебивая ржут великие умы,
И насекомые задумались великие ли мы.
Тут плутая за Платоном, огибаешь за Плутоном,
И шатаешься там словно ты был тайно заколдован.
Между нами обломки космических кораблей,
Между нами пыль метафизических параллелей,
Мы не знаем почему, но так напрасно хочется
Внаглую называть это пространство - творчеством.

Столько тёмных лесов прочесал, зорче стал.
Люди обещали, что когда-то всё кончится.
Путая подчисто с теми, кто корчится.
Раньше дай одно мне то, что ведет к почестям.
Аз, буки, веди. Цель моя - не конверт.
Я писал и пишу. Меня не знают без бед.
Загорался, оступался, загибался, ошивался,
Забывал всё, проживал. И я оставил им след.