Бл*дская мода,
Снова деньги решетят этот омут.
И тут сотни знакомых,
Каждому кусочек пирога, да побольше.
С*ка, стены в кирпичах, ты заложник.
Сам себя собрал и съе*ался, полковник.
Сам себе достал пару лямов под копии,
Долетел до юга с пулей в брюхе, лег и понял.
Mayday, mayday, тут грязь везде,
И твоя подруга хочет сделать всем м*нет.
Туса, тверк с пьяной толстой дамой на столе.
Дети снимут новый клип и, бл*ть, ослепят всех.
Mayday, mayday, прием, прослушка.
Батю щемят за сыночка, помахавши пушкой.
Это для тебя п*здец, для кого-то случай.
Выпала котлета сейфа, - бытовуха, скучно.
Снова грязный омут:
Телки, наркотики, тачки, спокойно.
Стресс небывалый привлекательно смотрит.
Эта с*ка - зависимость, я съел ее плоть.
Съел этой с*ки часть души, после кончил.
В этом мире лжи я подзавис, но на сбоку.
Тысячи людей за миг свихнулись и по*уй.
Я не видел в этом ничего такого, но готов был.
Mayday, mayday, доктор, сложный день.
Я сломал два пальца об еб*льник нелюдей.
Встретил тысячи лохов, но не нашел поэм.
Я бы высадил из одного патрона всех.

Mayday, mayday, слишком модный звук.
Тут пьяный тип несется по дороге, вмявший с*ку.
Я слежу со стороны под орбитальный спутник,
Занося сигнал системы многоликих судеб.
Да, сложный опыт.
Для тупых уродов всегда доходит долго.
Я сегодня зол, но не настолько.
В мире мудаков быть мудаком вполне законно.
В чем суть, это не молочный путь.
Столько дилетантов создадут порочный круг.
Сколько космонавтов тут вам несут х*йню,
Сколько под водой камней, что сто пудов всплывут?
Дядь, как бы остаться собой
Среди множества с*к, я в душе не е*у.
Принципы выше, чем банальный досуг,
И тут множество дорог куда же нас заведут?
Дядь, я наверно сам себе вру,
Этим людям верить очень глупо, но я рискну.
Дядь, может быть ты сделал игру,
Но тут множество богов, и я за все ведь спрошу.
О, кто тут остался собой,
Среди тысяч малолеток продавал свое флоу.
Е! Кто тут являлся чертом,
Так и будет потакать, дабы нагреться с лохов.
Кто тут себя, дядь, считал, что герой,
Прячется под стол тайком, твой модный типок.
Где теперь таланты, дом словно синдром,
Как же тянет от людей какой-то вшивой душой.